Poetry is not Dead

Es en estos días en los que a veces me falta el tiempo,
y es como si me faltara el aire,
mi reloj hiperventila constantemente
y me recuerda que cada vez queda menos
que cada vez todo está más perdido
Y es en estos días en los que ayer yo me hacía más pequeño,
me quedaba down in a hole
pero ahora la eterna sonrisa
con que me vestiste, un día de iniestas, carboneros y besos
me salva de todo
Y es en estos días, extraños, de 22 horas y 120 minutos
de nubes que no saben si van o si vienen,
pero nos dejan sus lamentos a su paso
es en estos días cuando también me refugio en la letras
en las de los demás, en las de las grandes obras
y es en estos días cuando siento vuestras palabras como si fueran mías
me enorgullece el poder de leer vuestra poesía
y es en estos días cuando descuido mis obligaciones
para sumergirme en tanta y tanta palabra
y descubro que los críticos son unos hijosdeputa
y los poetas ¿de ahora? unos envidiosos anónimos
que se disfrazan de críticos ¿o era al revés?
para escupir sus mentiras y mediocridad y conseguir
que a veces esto,
me de asco.


La poesía no está muerta, aunque esté llena de asesinos con delirios de grandeza; yo escribo en vertical porque horizontal me da vértigo, como vuestra infinita absurdez.

Me encantó esta portada y me pareció mezquina e interesada esta crítica.